Non è semplice stare alle 2.25 di notte, con davanti un drink, a battere sui tasti,

non vorrei mai che i miei detrattori, oi parassitoi, mi accusino di scimmiottar Bukowski,

dato che sto leggendo Santo cielo, perché porti la cravatta?, dove non c’è una traduzione di Tiziano Scarpa,

restando – mi capite- in termini di abbigliamento, in una giornata dove Aldo Nove, alias Antonio Centanin,

ha mandato via Facebook dei baci alla mia donna, e dove la moglie di Peppe Lanzetta mi manda

Simplified Molecular Input Line Entry Specification, sempre su Facebook,

e manca solamente Paolo Nori, che, fortunatamente, non ha un account accreditato.

Poi Ambra, in crisi mestruale, sbrocca e mi accusa che i grandi della letteratura danno retta solo a me,

senza che io abbia mai ricevuto lettere da Manzoni, da Foscolo, da D’Annunzio, almeno da un Federigo Tozzi,

o da un De Amicis, o da un Collodi, o da un Fabio Volo – sono tutti morti!-, e mi costringe

ad andare in gita all’Ikea, a comprare Köttbullar e Kycklingbullar, con salsa al rafano,

e io accetto, in funzione anti-acquisto di mobilio in avanzo: librerie, mobiletti, fiori di legno svedesi.

Però Ambra è uno splendore di ragazza, e mi ama, anche se assomiglio davvero a Bukowski:

mezzo butterato, mezza vita trascorsa nei magazzini, mezzo amore regalato a troie senza cervello.

Mi mette a dieta, volontà di farmi sopravvivere ai miei 90 kg, scrive cose bellissime,

che ricordano Paolo Nori, o Aldo Nove, o Peppe Lanzetta, o Ivanovijc Pozzoni,

mi conduce con un guinzaglio d’amore alle mostre d’arte moderna, Pollock o Pollon non ricordo,

e quando piscio fuori dal vate – come tutti i maschi mediterranei- e mi difendo artisticamente  

affermando il mio diritto ad una oxidation painting warholiana sul pavimento non si arrabbia troppo,

è una donna post-moderna, col terrore della muffa e della noia, con uno splendido culo.

Questa notte, dopo aver creato il ventesimo utente Google Chrome, sono in crisi d’identità:

sono Mollorso, Topis, Caterina da Siena, Ugo di Vieri, Giovanni Berchet, Giovanni Battista o Gesù?

Sono Novgorod nel XIV secolo, il duca di Brabante, un mongolo dell’Orda d’oro,

Stefano Nemanja di Raška, Nicola Bombacci, Ingvar Kamprad o un bicchiere di Amaretto tarocco?

Forse, stasera, assomiglio davvero a Bukowski: e, allora, si fottano i miei dieci lettori,

e l’unica che non si fotta, Ambra, col suo sorriso urgente che – lei non sa niente-

da una settimana sta sostituendo il Daparox.

     [Qui gli austriaci sono più severi dei Borboni, 2015]